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Dorme su pergamene di vento,
i suoi petali come specchi di luce spenta
riflettono cieli che nessuno ha visto.
I secoli le scivolano addosso
come acqua liquefatta,
e ogni impero dissolto lascia un brivido
nella sua linfa immobile.
Le stelle cadono dentro i suoi fiori,
il profumo diventa eco di cristallo,
e fantasmi di mani che non la raccolsero
la sfiorano senza toccarla.
Ogni petalo è un frammento di sogno,
una parola dimenticata,
una nota di musica che si spegne
prima che possa cantare.
Eppure respira ancora,
tra polvere e luce di ricordi,
come se il tempo stesso fosse un velo
e lei, una memoria che sfugge
all’oblio dei mondi.
